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Hubo un tiempo afortunado en el que creí que vivir imaginariamente cosas era suficiente, como si con eso se pudiera substituir la “realidad” (cualquier cosa que eso sea).

Gusté de llenarme de fracciones de cosas y así creía que estaba muy viva y que conocía varias porciones de lo que es el mundo (de nuevo, cualquier cosa que eso sea).

Que alguien llame a un trueque de ideas conmigo “aventura” me sonó como a las historias relatadas por Mark Twain donde caminar diez minutos lejos de casa es todo un reto emocionante. Alguien me puede explicar por qué no me gustó esa denominación?

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