para mí está trastocada la forma del fondo. las tengo a ellas dos tan cerca hablando de toda clase de asuntillos de oficina, y que si "es una perra", o "tontísima", o cuestiones mas refinadas como "le falta inteligencia interpersonal a la pobre", y yo miro de reojo las lonjitas de una de ellas, y me consuelo, porque se abultan mas que las mías. en realidad el paisaje es allá atrás, donde él se pavonea (sin saber que lo hace), delante de una pared, de perfil, con mirada perdida, enseñándome (sin saberlo, el pobre) sus manos viriles, llenas de nudillos notables, uñas cuadradas y dedos que seguramente se saben meter en las esquinitas de las mujeres enloquecidas. tampoco sabe el ingenuo, que me enseña la forma de sus nalgas debajo del pantalón café clarito, redondas, formadas, como deteniendo ese sexo que seguro tiene delante, abultadito con discresión total (sin saber que lo hace parecer modesto). el no sabe que está haciendo cosas conmigo, y si lo sabe, no parece que lo sabe (sin saber lo hace). su boca es mía, y la lamo con mi mente, y abro mis propios labios mojando los suyos (sin que él sepa que lo hago). y ellas me cuentan y ríen, criticando un poco a los alumnos. pero lo que importa es que él tiene una pancita suave, poco pronunciada, de esas de hombre que se empieza a cuarentear, y una camisa muy mal planchada ( el no sabe que se nota tanto, o no le importa acaso). en su seriedad me enseña que es reflexivo, y quiero acercarme a él para que pierda ese halo de maravilla y logre ver que es como todo mundo, y nada especial (él sabe que es especial para mí ahora mismo?). no, no lo sabe en lo mas mínimo, estoy lejos y él no voltea, no sabe, no le interesa, su ansiedad no es conmigo, ni sus sueños, ni yo me he ganado la lotería nunca. entre un parpadeo y otro se retira, y miro la pared sin él, vacía de él (él no lo sabe), quedando en mí un hueco extraño, un vacío, una descompensación, como sí él fuera muy importante para yo sentirme viva.
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