el frío se me cuela por la zona entre el final de la calceta y el inicio del pantalón de mezclilla. entro a la cafetería norteamericana a descansar por un rato, algo habré de consumir, no faltaba más. acabo de comprar un libro sobre psicoanálisis y quiero leer algunas páginas, descansando las piernas. yogur, ensaladas en empaques transparentes, toda clase de botellas con líquidos de colores (light y no light) y porcentajes de grasas, carbohidratos, vitaminas, lo saturado o no de las cosas que vienen en los empaques brillantes. gordos, delgados, jóvenes y niños, viejos con abrigos raídos o elegantes, caras de nada, de idos, o eso siento yo y dentro de los restrooms siempre hay papel de baño, agua tibia para lavarase las manos y filas de mujeres que esperan reteniendo los líquidos. decido comprar una ensalada (fría porque está en unos refrigeradores crueles) y dos huevos duros que vienen en un empaque plasticoso translúcido (también fríos). me pregunta la dependienta en un inglés imposible si quiero que me dé el pan que viene con la ensalada, le digo que sí y me dice que hay integrales, blancos, de plátano y de no sé que mas diantres, al final elijo a medias uno integral nada mas por que sí (está un poco menos frío). hay como seis tamaños de vaso para el café, quiero el mas peque por favor que si no me la paso queriendo orinar cada media cuadra. porque qué cuadras mas largas, frías, cuidadas y bonitas hay en Boston! puedo pagar con tarjeta de crédito, débito o efectivo. tendría derecho a estar ahí sentada todas las horas que quisiera, supongo yo. en la mesa en que logro colocarme, cada vez que alguien entra o sale (a cada momento) me ataca un chiflón de aire gélido, si me quito la chaqueta me congelo, si la dejo puesta me aso. un rato después estoy sentada en una mesita individual junto a la entrada de los baños, al fondo y me cuesta trabajo leer por que dos mujeres inmensamente kilosas conversan a distancia gritando temas varios, chismes y quejas. a mí me da miedo voltear a verlas y que me tiren un mordisco, no sé de dónde me saco esa idea. leo un poco, miro a un hombre alto, con el cabello muy corto (medio centímetro tal vez), maduro y con cara maravillosamente angulosa. sus manos enormes detienen una revista y el café se ve ridículamente pequeño encima de su mesa. me pregunto qué mira a lo lejos y como es mi costumbre cuando alguien me gusta, cómo será hacer el amor con él.
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25 comentarios en “un cAfé en BosTon ** ** ****

  1. Bello comentario-pregunta me has dejado. No sé si era, pero me lo tomé como una adivinanza.

    Sobre tu post, sólo me confirma una idea supersticiosa que me empeño en sostener: cuando todo va en picada el menor guiño del mundo es como superman rescatando a louise lane en caida libre desde el helicóptero en llamas allá en la azotea del edificio del diario El Planeta (Superman I, para los que gustan de seguir las referencias).

  2. DioS dra!…ese relato me a gustado!..sabes?..he andando con bastantes cosas aquí en jariochilandia…la chamba que no deja de caer…muchos proyectos y todos los problemas que suelen ocurrirme hacia el fin de año…así es esto.

  3. Alan: 🙂

    Rubén: te dormiste y te perdiste de algo realmente bueno 😛
    Manuel: ….. mejor ni te digo nada 😛
    Hammlet: … te escribo un correo
    Vade: me encantó tu interpretación
    Troquil: tus escritos son un placer
    Victoria: este café era del estilo, pero sin sillones, solo mesas.
    Zack: sí, la pasé bien.
    indigente: pos ke kere que le diga 😦

  4. Ay Noemi…hace muchos años conocí a un hombre de Boston capaz de quitar el hipo.
    Acabo de recordar ¿Cómo hubiese sido hacer el amor con el?
    En vez de café me preparó un chocolate caliente, no dejé una gota. JA!

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