La chiquilla caminaba entre sus conocidos pastos y hierbas, rodeada de los colores de la naturaleza.  
  Nunca necesitó palabras para comunicarse con pájaros, perros y borregos.
Notó que unas semillas brotaban de su pecho, al rato eran ciruelos pequeñitos, y aun después unas peras fuertes y firmes.  
  Seguramente al deshojar algún elote se le pegaron pelos de él entre las piernas duras y definidas.
Se dió cuenta de que se había convertido en un bien maduro del campo.  
  De una rajadura de su cuerpo salieron néctares de uvas rojas, y sandías acuosas.
Sintió orgullo de liberar de su cuerpo antes aun verde, la fruta madura del desarrollo pleno.  

29 sept. 2005

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16 comentarios en “cAmPo y VíRgen ** **

  1. Noemí, le dejo pegado un poema de Marosa Di Giorgio que me ha hecho acordar a usté.

    HIGOS

    Mamá, esta tarde es nuestra. Papá estará en la labranza; tu labor es pequeña y celeste, o tienes un plato con dulces de higo. El higo parece un santo; mira sus vestidos color violeta y color de azúcar.

    Dices: ¡Estos higos! ¡Cómo brotan! Están extraordinarios. Los llevaré a la iglesia.

    – Sí. (Por ahí alguien te responde). Que los maten. Estos higos son el diablo.

    Decimos que no y que no, con la cabeza. Pero, desde los higos saltan dos penes rojos, morados, diminutos. Uno para cada una.

    Vienen a nosotras; nos pasan los cendales, haciendo una leve escritura en la superficie, se van a lo hondo y allí trazan fuertes letras, rodeadas de diabluras.

    Nos cubrimos la cara con el manto, con las manos.

    Locas de vergüenza y gusto.

    Por unos segundos estamos encintas, luego nos ruedan gotas de néctar por las piernas y se van al suelo.

    Y mañana nacen unos seres chiquititos, misteriosos, abrillantados.
    Que se parecen a los higos, a mí y a mamá.
    Nos vestimos de blanco para estas citas.

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