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armar uniones entre las cosas es una tarea sencilla
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somos arañas, tejiendo sin cesar
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red | |
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| uní tu imagen a mi persona | juntaste peras con manzanas | |||
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| ataste problema y vida | armaste el rompecabezas | |||
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d
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| creíste que una cosa estaba sucediendo a otra, influyendo, haciendo causas-efectos |
lo que has olvidado
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es que todo es un artificio, así que desarma el nudo y rehila las cosas de nuevo como mejor te convenga……
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Febrero 19, 2006
ArAñA ** * *
Notó cierta deformación en la vista, parecida a la que se nota cuando uno se frota los ojos y los abre de nuevo. Movió la cabeza lentamente mirando fijamente una planta, y le pareció estar dentro de un automóvil viendo el paisaje. Al momento de toser, un eco la envolvió, como si estuviera en una habitación tan pequeña como un baño por ejemplo. El ambiente presentaba humedad, notó, cual si estuviera cerca del mar. El olor era… hum… como decirlo: el de una habitación cuando uno se levanta y aún no abre la ventana. Cuando sobrevino la claustrofobia intensísima, claro, fué al darse cuenta de que estaba encerrada en una botella de vidrio como si fuera Aladina o algo así!
Febrero 18, 2006
gRaCiAs ** * *
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me conviertes en mantequilla rosada, en postre de manzana con canela tibio, en clara de huevo batida, blanca, suave y azucarada, en arenita del río
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yo te vuelvo erizo de mar, mano suave que envuelve, labio entregado y mojado
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y así, generamos toda clase de metamorfosis, intensas, mágicas, envolventes, con textura de untura, de betún que acaricia las dos capas de un solo pastel
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| el efecto mantequilla, crema, suavidad, untuosidad, maravilla, colores en la mirada, suspensión temporal y espacial dura y mantiene la vida en un puente tierno que nos lleva a la siguiente vuelta. | ||
Febrero 17, 2006
injUsTiCia ** *
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y es que dime tú si esto es vida. te cambiaste a un departamento en el tercer piso, viajaste en una caja comodísimo. en cambio yo, para volver a verte, tuve que subir por las escaleras esas, lisas, y aunque mis ocho patas son un poco rugosas, deberías de haber visto el esfuerzo maldito, cada peldaño casi superado, y plop, de nuevo para abajo. por fin llego, y me encuentro que llevo dos semanas muerta de hambre mientras tú te has dedicado a darte festines debajo de la estufa con toda clase de viandas. hasta queso duro has tenido. lo peor de todo ha sido darme cuenta de qué poco te ha durado la fidelidad. buscaré otros lomos más refinados y brillantes que los tuyos, y compartiré tubos de desague más sensuales que los que he habitado contigo, cucaracho infecto. estoy indignada.
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Febrero 16, 2006
dEsTiNo * ** *
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Había una vez una mujer que se llamaba Desabrida. La soledad era una constante en su vida, quién sabe porqué razón.
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Anodino siempre viajaba solo, nadie le hacía conversación.
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El destino implacable, siempre nos enseña que se puede encontrar una media rota para un pie podrido, y un roto para un descosido: Desabrida y Anodino por fin se conocieron, se enamoraron, se casaron y tuvieron muchos hijitos (y eso que no vivían en Hollywood )
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Febrero 15, 2006
dE lOs rArOs aMorEs qUe QuiZá nO lO sOn ** *
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Un día cambió de modalidad su amor etéreo: llegó a lo bloguero. Porque mira: de adolescente amaba al artista de moda, siempre que fuera viril y cantara baladas que le recordaran sus inmanejables sensaciones amorosas (mucho más sencillo amar lo imposible que lo tangible). Luego se enamoró de un escritor famosísimo (claro, es obvio, Cortázar) y pensó que él era la medida de todas las cosas. Leía y creía que él escribía para ella, conociéndola y hasta casi casi amándola. Pero ahora se ha modernizado mucho y tiene un amor secreto hacia un bloguero: cree distinguirlo por sus características "escribanas", por su pulcritud, esa seriedad tan SU característica y viéndolo bien ha sacado de ello varias ventajas que no tenía antes: puede escribirle comentarios y entonces lo llama a que él la lea a ella un poco y le ponga dos palabritas. Hay una lejana, pero cierta (cierta?) y tenue vitalidad en la comunicación (que nunca pudo lograr con Cortázar por ejemplo -toda, pero toda proporción guardada-). Claro que ella no sabe a qué huele él, cómo sabe, si tiene dientes blancos o verde lechuga, o hasta a lo mejor un micro pene tal que necesita pincitas y lupa para orinar. Menos aún sabe si a él le agradan las mujeres como ella, tan difíciles y testarudas. No importa la cantidad impensable de kilómetros que los separan, ella tiende un puente imaginario y arma cierto asunto en su cabeza loca. Esa armazón no le estorba su vida cotidiana, sus relaciones reales (de esas donde se conoce la carne, aunque no el hueso ciertamente), sus pecados cotidianos o sus horarios difíciles. Solamente en sus dos minutos y medio de lucidez al mes se pregunta si eso es algo o nada o lo es todo. Nota entonces que en una sola vida tiene uno varias series, categorías, disposiciones y posiciones para lo amoroso, según se vea.
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Febrero 14, 2006
sUsUrRo * * ***
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Tomando en cuenta el silencio, hay mucho ruido en esta habitación. Son los ecos de las voces de él y ella de aquél día en que por cierto enmudecieron a besos, y los únicos sonidos empezaron a salir muy guturales, porque eran producto de los timbrazos de sus bajos vientres. Sólo iban a recoger los papeles, porque su relación de trabajo así lo medía, así que no sé como fué que él supo que podía poner la mano en la cintura de ella de esa manera intempestiva, ni como sus bocas reaccionaron en un dos por tres buscando la del otro con cierta desesperación. Porqué en lugar de levantarle la falda metió la mano desde la cintura hasta tocar la carne viva de ella, demasiado viva en ese momento. No hubo funciones de razonamiento, ni de prudencia, ni siquiera del más mínimo sentido común. Tampoco miedo, risa, llanto o sorpresa, hacían lo que hemos hecho desde tiempos inmemoriales, repitieron el acto de los hombres y mujeres de la humanidad completa, encerrados en un cuarto tibio y poco hospitalario. Se escurrieron sus líquidos, sus viscosidades, junto con los anhelos carnales y los vahídos. Y en el tobogán negro y lleno de remolinos se escabulló la historia, práctica, olvidadiza, casi inexistente, entre el polvoso ruido de la ciudad, del tiempo y de la prisa cotidiana. No pasó nada mas, nunca mas entre ellos, en mas lugares o con mas enjundia. Pero cierto eco malhumorado ronda sin duda este cuarto seco.
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Febrero 13, 2006
(sin saber que lo hace) ** **
para mí está trastocada la forma del fondo. las tengo a ellas dos tan cerca hablando de toda clase de asuntillos de oficina, y que si "es una perra", o "tontísima", o cuestiones mas refinadas como "le falta inteligencia interpersonal a la pobre", y yo miro de reojo las lonjitas de una de ellas, y me consuelo, porque se abultan mas que las mías. en realidad el paisaje es allá atrás, donde él se pavonea (sin saber que lo hace), delante de una pared, de perfil, con mirada perdida, enseñándome (sin saberlo, el pobre) sus manos viriles, llenas de nudillos notables, uñas cuadradas y dedos que seguramente se saben meter en las esquinitas de las mujeres enloquecidas. tampoco sabe el ingenuo, que me enseña la forma de sus nalgas debajo del pantalón café clarito, redondas, formadas, como deteniendo ese sexo que seguro tiene delante, abultadito con discresión total (sin saber que lo hace parecer modesto). el no sabe que está haciendo cosas conmigo, y si lo sabe, no parece que lo sabe (sin saber lo hace). su boca es mía, y la lamo con mi mente, y abro mis propios labios mojando los suyos (sin que él sepa que lo hago). y ellas me cuentan y ríen, criticando un poco a los alumnos. pero lo que importa es que él tiene una pancita suave, poco pronunciada, de esas de hombre que se empieza a cuarentear, y una camisa muy mal planchada ( el no sabe que se nota tanto, o no le importa acaso). en su seriedad me enseña que es reflexivo, y quiero acercarme a él para que pierda ese halo de maravilla y logre ver que es como todo mundo, y nada especial (él sabe que es especial para mí ahora mismo?). no, no lo sabe en lo mas mínimo, estoy lejos y él no voltea, no sabe, no le interesa, su ansiedad no es conmigo, ni sus sueños, ni yo me he ganado la lotería nunca. entre un parpadeo y otro se retira, y miro la pared sin él, vacía de él (él no lo sabe), quedando en mí un hueco extraño, un vacío, una descompensación, como sí él fuera muy importante para yo sentirme viva.
Febrero 12, 2006
qUe eS dE vErAs qUe nO pUeDo
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suéltate | |
| despelleja |  |
(no ahogues)
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abre el puño
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rompe capullos |
que me
asfixio |
| yo me ahogo |  |
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| y no tolero |  |
y me escondo
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transpiro
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| voy muriendo |  |
descobíjame |
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libérame |
| salgo de aquí | ||
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muero allá | tropiezo con todo |
| necesito | salir | escapar |
| desaparecer | trepar | mascullar la huída |
