Hay muchos acontecimientos en el vientre del tiempo que saldrán a la luz.
Shakespeare, Othello, I,3

sola

Tengo que estar por completo tranquila, sentada, respirando suavemente, para poder darme cuenta.

No quiero estar aquí, ni ser la que soy.

No me interesa tener un número de teléfono para que me localicen, ni una profesión, ni una casa.

Recuerdo la ropa en mi armario y no me dice nada de mí misma, tampoco mis perfumes me son íntimos.

Miro mi mano y no deseo tener estas uñas.

Mi nombre de pila me es ajeno, mi voz dice cosas que no son de nadie, que no me reflejan.

No entiendo porqué tengo que seguir ubicada en los mismos sitios, pensando las mismas cosas, y haciendo toda clase de rituales.

De aquella lejana niña tan perdida y confundida que fuí, aterrada y sin sentido, me he convertido en alguien definida en demasía.

Como si ya estuviera terminada de armar, que triste, que plano, que vacío.

Cuántas cosas tendría que cargar conmigo para irme a otro lado y ser nueva?

Puede uno armarse casi casi desde cero de nueva cuenta?

O será que ya soy una estructura dura, definida, aburrida y sin juegos.